Ок, стихи выложу, только найти бы их с этим переездом)))

Это не мои стихи!

Замечательный поэт, ныне, к сожалению, малоизвестный и забытый:((((
Вадим Шершеневич.

Вообщем, все))))
Вот еще:

"Вы бежали испуганно, уронив вуалетку,
А за вами, с гиканьем и дико крича,
Мчалась толпа по темному проспекту,
И их вздохи скользили по Вашим плечам.
Бросались под ноги фоксы и таксы,
Вы откидывались, отгибая перо,
Отмахивались от исступленной ласки,
Как от укусов июньских комаров.
И кому-то шептали: «Не надо! Оставьте!»
Ваше белое платье было в грязи,
Но за Вами неслись в истерической клятве
И люди, и зданья, и даже магазин.
Срывались с места фонарь и палатка,
Все бежало за Вами, хохоча и крича,
И только Дьявол, созерцая факты,
Шел неспешно за Вами и костями стучал".

Ну или вот еще:

Эпизоды и факты проходят сквозь разум
И, как из машин, выходят стальными полосками;
Все около пахнет жирным наркозом,
А душа закапана воском.
Электрическое сердце мигнуло робко
И перегорело. — Где другое найду?!
Ах, я вверну Вашу улыбку
Под абажур моих дум.
И будут плакать — как весело плакать
В электрическом свете, а не в темноте! —
Натыкаться на жилистый дьявольский коготь
И на готику Ваших локтей.
И будут подмаргивать колени Ваши,
И будет хныкать моя судьба…
Ах, тоска меня треплет, будто афишу,
Расклеив мою душу на днях-столбах.

* * *

Небоскребы трясутся и в хохоте валятся
На улицы, прошитые каменными вышивками.
Чьи-то невидимые игривые пальцы
Щекочут землю под мышками.

Набережные заламывают виадуки железные,
Секунды проносятся в сумасшедшем карьере,
Уставшие, взмыленные, и взрывы внезапно обрезанные
Красноречивят о пароксизме истерик.

Раскрываются могилы и, как рвота, вываливаются
Оттуда полусгнившие трупы и кости,
Оживают скелеты под стихийными пальцами,
А в небо громами вбивает гвозди.

С грозовых монопланов падают нá землю,
Перевертываясь в воздухе, молнии и кресты.
Скрестярукий любуется на безобразие
Угрюмый Дьявол, сухопаро застыв.

Ну знаете ли,если бы первое стихотворение Сергей написал,то нужен был бы другой психиатр.

Стартакс, не путай поэзию с патологией.
Маяковский тоже написал: "Я люблю смотреть, как умирают дети", а Сальвадор Дали написал: "Для развлечения я плюю на портрет моей матери".

Их хобби было не делать эти вещи, а писать об этом.

Могу выложить немного похабное,в стиле Игоря Губермана.

Надо храбрости набраться.

Когда уныло кран гудит печальный,
Шипенье заунывно издавая,
Ведро воды,помыть проход анальный,
Покажется,порой,вратами рая.

навеяно недельным отсутствием воды летом.Увы.Это жизнь.И цинизм врачебный.

Зачем – гранитный постамент,
И бронзы монолит?!
Он может сорван быть, разбит,
Его стесать с гранитных плит
Под крики и набат – ничто!
Но память осквернить никто
Не может силой кулака,
А просветленная рука,
Себя запишет одиноко:
Рука любви – рука пророка...

Красиво!